sé que me duele

porque no sé
cómo reaccionar.

y qué sería

del poeta

sin rechazo.

qué sería 

del 'quizás',

sin 'no'.

qué sería 

de mí...

te rebalaste

por mi hombro,
y tus dedos
nadaban sutilmente
en mi espalda,
pero la laguna
está seca,
rodeada
de niebla
y lluvia.
me coronaste
y no entiendo
por qué.

dijiste

que no te alejarías
dijiste
que seguirías
con nosotros
pero ahora veo
que eso
no va a ser así.

quizás
¿no fuimos lo suficiente?
nosotros
te echamos de menos.

¿qué es

lo que estoy
esperando?

ojalá

poder llorar
y sacarme
esta angustia
que tengo dentro.

no sé

cómo sentirme.

es un asco

sentir
estos celos.

no me vale un 'te quiero'

sin un 'te echaría de menos'

por qué

ahora verte
es tan frío,
tan triste.

5 años atrás

todo era 

muy diferente.

el drama adolescente.

pero aquí seguimos,

conservando 

un par de cartas

y muchos recuerdos.

'temo a la muerte

y la vida
me mata'

'cada paso

que doy
hacia delante
es una lucha
entre lo que pienso
y lo que siento'

'y ahora

las palabras
que no tenían sentido
forman frases
que me destrozan'

si fuera poeta

hablaría de mi amor
en cada estación:
lleno júbilo
que florece
en primavera,
aliviado
con la suave brisa
en el cálido verano.
si fuera poeta,
hablaría de mi amor
cuando en otoño
todo se neutraliza
se llena de nostalgia,
en busca de tu refugio
en las noches frías
a la llegada
del invierno.
si fuera poeta
hablaría de tu silencio,
de la calma del mar
que son tus ojos
y que rompen
contra mi alma,
de los colores del ocaso,
de la delicadeza
de tus palabras
como miel
que resbala
por tu boca,
de la belleza
del perfil de tu rostro
como sendas
en las que perderme
buscando la comisura
de tus labios.

si fuera poeta,
quizás,
podría decirte
todo esto
que albergo
dentro

y quizás,
solo quizás,
tú lo aceptarías.

no aguanto el ansia

de no verte,
de no hablar contigo.

solo quiero
estar a tu lado
un poco más.

he recordado

a ciertas personas
clavadas en mi alma:
una que me dio tanto
en tan poco tiempo,
dos grupos
impregnados en nostalgia,
una ciudad
llena de arte
y sobre ruedas
y luego simplemente
desapareció
aunque no sé
si realmente existió;
otra que huele a verano,
que vivía durante el intervalo
de una calada,
entendiendo la vida
como la poesía,
espontáneo,
lleno de amor
que luego se convirtió en odio
por un error;
y la última,
impregnado del dulzor de la canela,
de una comida en Navidad,
libre y a la vez atrapado
que acabó emigrando
como los patos en invierno.
y a ellos solo les quiero decir:
¿por qué?
lo siento.
vuelve.

te quiero.

composiciones desordenadas

que viven dentro de mí;
hojas arrancadas,
palabras borradas,
todo por ti
o quizás también
un poco por mí.